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read2（）;初夏的风裹着青草与泥土的气息，拂过山坳间那片倾斜的坡地。

麦子已抽穗，青中泛黄，在日光下泛着柔润的光泽。

田埂上野蔷薇开得正盛，粉白的花瓣沾着露水，细刺却倔强地钩住路过人的裤脚——像一种迟来的挽留。

林晚蹲在田边，指尖捻起一撮土。

微潮，微凉，带着陈年秸秆腐烂后沉淀下来的甜腥气。

她把土凑近鼻尖，闭了闭眼。

这气味钻进来，不是陌生的，是熟稔的，是刻进骨头缝里的。

二十年前，她也是这样蹲在这里，辫梢扫过膝盖，手里攥着半截铅笔，在晒干的泥块上歪歪扭扭写“林晚”

两个字。

那时土地是温热的，阳光是烫的，而陈砚就坐在她身后三步远的槐树荫里，修长的手指捏着一把小锄头，一下一下，松着垄沟边的硬土。

他没说话，可她知道他在

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>loadBookInfo（25，17544，797，土地上有曾经记忆）;

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